Chá do Gurué

O chá andou à conversa (em tempos)

2007-03-23T12:00:00.002+02:00

Há já vários meses, recebeu este chá um convite para participar nas conversas de café. Discreto e no seu canto, não deixou de estranhar. Acedeu. Porque não?

Na altura, via-se por aqui algum movimento, ainda que sempre lento. Conversas fazem sentido em cada tempo. Estava calor, havia Moçambique e só isso muda tanto. Há uns dias foi publicado (já não me lembrava), só hoje dou conta de um mail de aviso (sou um desastre). Pedem-me que faça o anúncio. Cá está (sou educadinha!). Estranha apresentação, a do chá e a do pé.

Chá de Inverno (ou não)

2007-01-24T15:24:00.000+02:00

Faz por estes dias três semanas que o inverno chegou a este chá. Ou o contrário. Pouco importa. Chegou o frio. E, com ele, problemas técnicos e o apertar de muitos prazos. Durante alguns dias, pairaram posts (mais ou menos bem humorados, mais ou menos cínicos) sobre mudança climática e seus associados. Na minha cabeça, claro. Foram recusados pelo chá. Não quis mexer-se! É do Gurué e, ao que parece, não se adapta a climas mais frios. Quem se atreve a julgá-lo? Ainda procurei argumentar e talvez um dia o convença. Para já, estamos de persianas corridas. Ainda não de portas trancadas, nem anúncio de trespasse. Talvez um dia, este blogue se deixe convencer pelo frio, ou talvez chegue o Verão. Talvez os prazos venham a ser cumpridos. Talvez regresse a Moçambique...

Quadra

2006-12-20T09:16:00.000+02:00

Vinte de Dezembro e nem uma estrelinha dourada por aqui. Este blogue está debaixo de 35 graus e perto de 100% de humidade. Tem dificuldade em encontrar o espirito convencional das terras de onde veio. Não se lamenta. Não se junta aos que repudiam a quadra, ainda que seja adepto de um Natal sem grande stress e especialmente de consumismo moderado. Fosse isso possível! Jantares de amigos e família são sempre bem vindos. Este ano haverá caipirinhas geladas à consoada, mas árvore de Natal é pouco provável. Não faz sombra. Por aqui, nem uma luzinha a piscar. Como quem o escreve, o chá compromete-se a, quando houver crianças, animar o pedaço com bolinhas douradas e vermelhas, estrelas multicor, Pai Natal, troncos cheios de creme e lascas de chocolate, prendas (permitindo uma ou outra de gosto duvidoso, como tantas vezes os seres pequeninos preferem) e todas as fantasias que os miúdos têm direito de viver. Até lá, eu e o meu blogue gozaremos as caipirinhas. Se algum leitor puder provar ter idade inferior a 10 anos, enfeitaremos o pedaço e desenrascaremos um presente. A todos os outros bebericadores do Chá do Gurué, desde já um bom Natal em qualquer uma das suas variantes.

Protocolo e sofrimento I

2006-12-16T12:46:00.000+02:00

Uma palavra de admiração para todos aqueles que, em situações discursivas formais, semi-formais e às vezes até quase nada formais, têm competência para se dirigirem, individual e devidamente, às «estruturas» presentes. Para aqueles, que, sem engasgos ou enganos, criteriosamente atribuem os «ante-títulos» a cada um dos importantes, não confundindo o digno com o digníssimo ou o venerando com a Sua Excelência. Nesses momentos, raramente perfeitos, sofro em silêncio. Perto de suster a respiração, temo um bloqueio do orador, o esquecimento de um Ministro ou de um Juiz Conselheiro. Há falhas que não têm perdão. E, sinceramente, há tarefas muito mais fáceis. Dada a palavra de admiração, outra de espanto para todos aqueles que consideram essas sofridas introduções fundamentais ou mesmo relevantes. O tempo é sempre limitado. Parece-me, pois, pouco racional, que metade do tempo atribuído ao discurso seja usado a cumprimentar as pessoas da primeira fila. Há protocolos que deviam ser atalhados. Este é cansativo e, quando os oradores são vários, quase patético. Mas isto, claro, sou eu que penso. Eu, que caibo sempre nos «a todos [se tiver sorte «e a todas»] os restantes presentes...».

Hoje é dia de festa...

2006-12-15T08:04:00.000+02:00

na terra do poeta Messias...

Por isso acordei cedo e trepei o coqueiro. Estiveram a refrescar, estão prontos.

Como o escritor-cantor, eu não estou na festa, pá!, mas fico contente... Enquanto estou ausente, faço um brinde por aqui.

Quinta-feira. Melhor.

2006-12-14T15:55:00.000+02:00

Gurué Ice, com muito gelo e uma raspa de limão. O tempo está doce. Açucar à parte, só para quem quiser.

Resmungos de quarta feira

2006-12-13T10:56:00.000+02:00

Tenho vontade do Verão que está lá fora. Frente ao computador, chega-me um cheiro a maresia, daquela que (perdoem-me os que não podem entender-me e me olham de lado face a esta observação) não existe em Moçambique. Tenho vontade da maresia lá de fora, da que não existe, de esplanadas ao pôr do sol, mergulhos em mar quente, sol que obriga a factor 60 e a sestas ao fresco, vinho branco gelado ao jantar, sushi e cestos de camarão panado. Não quero voltar ao INE, procurar estatísticas, pedir favores a uma funcionária que não gosta de mim, nem de qualquer pessoa que lhe peça os documentos que ela vagarosamente guarda, procura e, só às vezes, acha. Odeio a fotocopiadora que, avariada, me obriga a pegar em todos os cadernos estatísticos e, a troco do passaporte (o meu mais precioso bem), seguir rua acima em busca de uma máquina funcional. Não quero passar duas horas na fila do banco, onde um ar condicionado no máximo faz gelar o Verão, não aguento o frio!, entre resmungos meus e dos outros clientes, ouvir que a assinatura do cheque «não confere», ver chamar o gestor de conta e esperar mais meia hora. Como ontem, talvez o banco fique para amanhã. Frente ao computador, é urgente concentrar-me, não pensar nas coisas boas que podia estar a fazer ou nas chatas que tenho para fazer, mas no que é realmente importante ficar feito [suspiros].

Actualização (possível) do chá

2006-12-07T13:03:00.000+02:00

Está um sol lindo, um calor que lembra bons momentos. Lá fora.

Divagações entre calor e trovoada

2006-12-04T21:41:00.000+02:00

Fazer trabalho de campo na área das ciências sociais tem sempre muito mais que se lhe diga do que as aulas de metodologia da pesquisa deixam antever. A verdade é que ao investigador - isso aprende-se nas aulas - não são permitidas grandes exigências, isto é, o entrevistado é alguém que merece todo o respeito, que dá e dá porque quer, perde tempo connosco, atura as nossas perguntas, às vezes agradáveis, tantas vezes nem por isso. A ele devemos os resultados da investigação (e salário e graus académicos). Cabe ao investigador prender a atenção do entrevistado, assim como lhe caberia uma série de coisas, que tantas vezes fogem ao seu controlo. Por exemplo, a situação ideal de entrevista é aquela que não está sujeita a interrupções de terceiros ou de qualquer ordem. Alguns investigadores consideram a casa do entrevistado o lugar perfeito; outros defendem que o entrevistador deve procurar o espaço onde o entrevistado se sente bem e passa grande parte do tempo. Neste caso, deve deslocar-se nem que seja para o meio do mato. Esta segunda é, no meu entender, bastante mais razoável. Por vezes, está longe do controlo do investigador ficar a sós com o entrevistado. Desconfiança, insegurança ou curiosidade de familiares, vizinhos, colegas ou amigos conduzem a situações de entrevista com companhia (mais ou menos numerosa). Não compete ao investigador expulsá-la e nem sempre é desejável convencê-la a sair. É preciso avaliar sensibilidades. Quem faz trabalho de campo sabe que é fácil ver-se envolvido em situações caricatas, às vezes complicadas, mais frequentemente, cómicas ou embaraçosas. Quem faz trabalho de campo em equipa percebe que pequenos episódios facilmente se transformam, entre colegas, em anedotas de trabalho de campo, recontadas durante anos a fio. Não há muito tempo, andava eu num bairro do norte de Moçambique, dei comigo na boleia de uma bicicleta, gentilmente oferecida por um dos meus entrevistados. Ele pedalava, eu ia sentada na parte de trás. Ainda que eu quisesse (e confesso que queria), não havia como ter recusado sem ser pateticamente indelicada. E lá fui eu, relembrando os tempos em que brincava com os meus primos mais velhos antes de aprender a equilibrar-me nos pedais, sem saber muito bem onde devia colocar os pés, e com a vizinhança a indagar se o dono da bicicleta teria arranjado uma namorada estrangeira. Nenhum dos meus colegas me viu, ou isso seria anedota até ao ano 2049. Tenho muita pena. Sabe-se bem que isto dos investigadores também se mede ao episódio. Há quem ache que é à publicação, mas esses são os ingénuos. Hoje, sem saber como, vi-me dentro de um carro de polícia, com pessoas a tratarem-se por «chefes» e «sargentos». Não estava prevista a boleia, nem estava no meu programa tanto calor. Um sargento, sentado ao meu lado, perguntou se abria o vidro ou se havia ar condicionado. Explicaram-lhe que não havia dinheiro para o combustível, que abrisse o vidro. Em resposta à indisciplinada baforada de ar quente que invadiu o nosso ar, o meu companheiro de assento desabafa: «Hiii [um hi, que só quem alguma vez esteve cá sabe identificar], estas janelas, afinal!, entra um vento que parece sair do forno do pão». E foi a frase mais acertada do dia, porque ninguém pode acertar mais em cheio quando está a trabalhar e os termómetros rondam o número 40. E é por isso que eu gosto de fazer trabalho de campo, porque há sempre coisas que valem a pena. Ah, a entrevista foi uma grande confusão, com gente a entrar e a sair, mas consegui informação razoável e, ainda, dar conta do relacionamento entre as pessoas. Claro, podia sempre ser melhor. Anoiteceu e está a chover. A trovoada acalmou. Acho que o pão já coseu e o forno está só a meio gás.

Nota: Pensei em escolher uma fotografia para juntar a este post, mas não conseguia escolher uma que ilustrasse o que está por trás das divagações: em trabalho de campo, as situações são sempre diferentes.

Acreditar em nós

2006-12-03T15:12:00.000+02:00

O referendo foi marcado, não há como fugir ao assunto. De tão repetidos os argumentos, o tema tende a desgastar-nos e confesso faltar-me já a paciência para os que vêem a mulher que interrompeu a gravidez como criminosa ou, no mínimo, alguém incapaz de tomar decisões. Mas, a verdade é que o debate está longe de ultrapassado e não podemos ser vencidas/os pelo cansaço. O referendo está à porta e o «sim» tem que ganhar. Votar «sim», é dizer sim a quê? Não, não é a que a mulher aborte sempre e quando quiser. É a que a mulher possa interromper a gravidez até às dez semanas, por sua decisão, e que possa fazê-lo num lugar decente. Como se lembrava ali, a questão do aborto está longe de ser um problema das classes baixas, como tantas vezes se ouve, das mulheres pobres que não têm como sustentar (mais) um filho. Todos sabemos, aborta-se em todas as classes (e, já agora, em todos os lados deste debate). O que está aqui em causa, ao dizermos sim, é que as mulheres com menos recursos possam interromper a gravidez nas mesmas condições de saúde que as outras. Que se morra menos. Sim, trata-se de uma questão de saúde e de igualdade de direitos. E de que nenhuma mulher, rica ou pobre, tenha que responder em tribunal por ter interrompido uma gravidez. Trata-se, ainda, de não subestimar, mas acreditar e valorizar a mulher (e o homem com quem esta partilha a decisão). De dar prioridade na decisão a quem esta mais diz respeito. O Estado decidiu que, até às 10 semanas, é permitido interromper a gravidez em caso de malformação do feto ou de violação. Quem pode saber se essas situações são as mais dolorosas para a mulher grávida? Porquê esses critérios e não outros? Alguém pode garantir não existirem situações piores? Somos todos/as iguais para sofrermos do mesmo modo em condições idênticas? Não, respondo eu. Uma mulher pode, por exemplo, aceitar levar para a frente uma gravidez em que foi detectada uma malformação do feto e não desejar ter um filho saudável, fruto de uma relação consentida, mas que lhe arruinou o amor próprio, a confiança em si, os amigos, quem sabe se não tão má (como é que alguém, que não ela, pode avaliar?) como uma violação. Outra mulher pode não querer ter um filho por lhe faltarem as condições (de qualquer ordem) que julga necessárias para se ser boa mãe. As histórias poderão ser muitas, tantas quantas as pessoas diferentes e as suas consciências. Quem pode avaliar a intensidade da dor dos outros? Não se pede a alguém que defenda o aborto, mas simplesmente que acredite que as mulheres são capazes de decidir e que não devem ir presas ou morrer por interromperem uma gravidez. E, de uma vez, que fique claro: mesmo que votem «sim», as mulheres poderão sempre decidir «não».

Prazer pela paz (faltam 22 dias)

2006-11-29T13:58:00.000+02:00

Este chá acredita que «um outro mundo é possível». Ventos de mudança requerem campanhas cada vez mais exigentes e, porque não?, versões actualizadas (globalizadas) do «make love, not war». Se num casal, o orgasmo simultâneo exige o seu grau sintonia, pretender que o mundo inteiro atinja o clímax ao mesmo tempo é, no mínimo, um programa ambicioso. O chá do Gurué não pode deixar de se sentir em sincronização com altos padrões de exigência e aproveita para cantar:

Os cidadãos no Japão fazem,
Lá na China um bilhão fazem.
Façamos, vamos amar.
Os espanhóis, os lapões fazem,
Lituanos e letões fazem.
Façamos, vamos amar.
Os alemães em Berlim fazem,
E também lá em Bombaim fazem
Os hindus acham bom.
Nisseis, niqueis e sansseis fazem,
Lá em São Francisco muitos gays fazem.
Façamos, vamos amar.
Os rouxinóis, os saraus fazem,

Picantes pica-paus fazem.
Façamos, vamos amar.
Os uirapurus no Pará fazem,
Tico-ticos no fubá fazem,
Façamos, vamos amar.
Chinfrins, galinhas afim fazem,
E jamais dizem não.
Corujas, sim fazem, sábias como elas são.
Muitos perus, todos nus, fazem,
Gaviões, pavões e urubus fazem.
Façamos, vamos amar.
Dourados, mão, Solimões fazem,

Camarões em Camarões fazem.
Façamos, vamos amar.
Piranhas, só por fazer, fazem,

Namorados, por prazer fazem.
Façamos, vamos amar.
Peixes elétricos bem fazem,
Entre beijos e choques.
Garçons também fazem,
Sem falar nos adoques.
Salmões no sal, em geral, fazem,
Bacalhaus no mar em Portugal fazem.
Façamos, yeah, vamos amar.
Libélulas em bambus fazem,
Centopéias, sem tabus, fazem.
Façamos, vamos amar.
Os louva-deuses, com fé, fazem,
Dizem que bichos de pé fazem.
Façamos, vamos amar.
As taturanas também fazem
Um ardor em comum,

Grilos, meu bem, fazem,
E sem grilo nenhum.
Com seus ferrões, os zangões fazem,
Pulgas em calcinhas e calções fazem.
Façamos, vamos amar.

(Autor: Cole Porter; versão de Carlos Rennó; interpretação de Chico Buarque e Elza Soares)

Chá de argumentos...

2006-11-26T15:44:00.000+02:00

... para a esplanada de Carreço*. Não se deixem enganar, há por aqui bem mais do que vida rastejante e outros males. E o passeio não vai além das redondezas...

Maputo, bazar central

Ilha dos Portugueses (junto à Ilha da Inhaca)

(Maputo)

Maputo

Praia da Macaneta

Fotos de TC

* A propósito de um comentário a este post.

Coisas que me fazem feliz em Moçambique (II ou III)

2006-11-23T23:21:00.000+02:00

Dizer «maningue nice».

Chá de compensação

2006-11-23T23:09:00.000+02:00

(ou, é outra vez tempo de mangas)

Fez ontem um ano, noutras paragens, escrevia (ou postava) eu assim:

Os meus lugares de luxo em Moçambique I

A sombra desta mangueira, onde, depois do almoço, substituímos o café, enquanto ritual de convívio e de protelação do regresso ao trabalho, pelas mangas que apanhamos, lavamos na torneira do jardim e comemos logo ali. No final, damos apenas uns passos e estamos à porta dos gabinetes. Há luxos que merecem a ostentação.

Vida selvagem

2006-11-21T23:21:00.000+02:00

Não está muito calor. A humidade é tal que chego a sentir que, se batesse os braços e os pés, podia nadar. Há muito que deixou de me incomodar. O segredo é não lhe resistir, deixá-la envolver-nos e permitir que o corpo reaja à sua maneira (mais ou menos pegajosa). Neste dias, o meu gabinete transforma-se num parque natural de vida animal em tamanho pequeno. As formigas, às dúzias, só me perturbam quando, na pausa para café, procuro a sombra da mangueira. Insistem em subir para os pés. Uma rapidez que não se lhes adivinha. De resto, não tenho boa relação com este tipo de animais selvagens. Por ali, há de tudo, desde lesmas, mascaradas de folhas, grudadas nas janelas; perigosos mosquitos fêmea; osgas que não têm barriga para tanto mosquito; marias-café (sabem lá alguns dos que por aqui passam o que são marias-café), sapos... Lá fora, há gala-gala e uma variedade de lagartos, cuja vida invejo quando, regressada do almoço e sonolenta, os apanho ao sol num tronco de coqueiro com uma expressão que não é de quem tem problemas. Há tempos, descobri uma lesma no braço e, de outra vez, uma maria-café no pé descalço. Não controlei reacções. Ninguém me deu atenção, fizeram todos bem. Odeio lesmas. São manhosas, molengonas, tem um ar fingido e traiçoeiro. Fazem-se de mortas, as sonsas. Não me incomodam os sapos. A osga é, sem dúvida, um bicho especial. Em tempos, vivi com uma durante vários dias. Foi ela que quis mudar-se. Limitava-me a olhar para o tecto e a forçar-me a acreditar que a mãe natureza não permitiria uma queda (em especial durante o meu sono). Não me atreveria a matá-la. Além de comerem os únicos seres verdadeiramente perigosos - os portadores do vírus da malária - têm um ar sobrenatural. Há mais ali do que pretendem revelar. São todas diferentes, rápidas e não nos faltam ao respeito como as lesmas. Saem da frente quando queremos passar. Temo-as, claro. Principalmente as transparentes. O José Eduardo Agualusa é que lhes caçou a pinta e eu só duvido que alguma delas venha a escrever um livro sobre os meus dias, porque não vendo passados, nem coisa que valha o trabalho da escrita. Para o fim, o pior (ani)mal. Não aparece muito durante o dia, mas, chegada esta altura mais quente, explode por todo o lado assim que o sol se põe. É pavoroso, vive em canos, tem antenas e asas, pode ser preto ou castanho avermelhado e tal como não há bomba nuclear que o extermine, não há cantiguinha para criança, esforço interno ou terapia de choque que me permita agir racionalmente cada vez que vejo uma barata. Não me peçam isso!

O Poeta Messias

2006-11-15T23:03:00.000+02:00

O Poeta Messias é um personagem da cidade onde cresci. Todos os que, há uns anos, ainda que com pouca frequência, se sentavam em esplanadas das redondezas, sabem de quem estou a falar. O PM era um jovem (atenção: não confundir com outro PM, também poeta e jovem e, no melhor estilo, a puxar para o personagem). Andava sempre sozinho e gostava de abeirar-se das mesas de café e premiar os eleitos com poemas da sua autoria. Só ele apreciava tais leituras. Não tenho memória dos poemas, mas lembro-me da fixação que ele desenvolveu pela minha irmã e, de arrastão, já que somos quase iguais, por mim, quando ela não estava (espero que a minha irmã não se importe que eu conte esta história). Apesar da seca que invariavelmente nos dava, nutríamos por ele uma certa simpatia. Talvez por levar a sério a sua missão e nunca perder a pose, mesmo quando o perturbavam. Chegámos a defendê-lo das maldades de que era vítima por parte da miudagem parva. A partir de certa altura, o PM aproximava-se da minha irmã (ou de mim, se ela não estava) e perguntava-lhe se queria ser sua amiga. Ninguém com coração queria responder que não, mas, se a resposta era 'sim', toca de pedir um beijo. E insistia no pedido. Era um problema para o calar e para o tirar dali. Se não era amiga, maior o drama. A história repetia-se e, apesar de pacífico, o poeta tornou-se francamente irritante. A simpatia foi-se gastando e, cada vez que ele aparecia, tentávamos escapulir-nos. Um dia a minha mãe estava connosco e deu uma corrida ao poeta. Já tínhamos saído da adolescência e sabíamos defender-nos, mas isso não a impediu de lhe dar um raspanete e tanto. Que não voltasse a aborrecer-nos! Foi uma grande atitude de mãe. O PM deixou de se aproximar de nós. Já passaram uns bons anos. Hoje liguei o rádio do carro e, de forma automática, saiu-me a expressão «música, música!», num tom que não posso reproduzir por escrito, mas que imitava uma expressão do poeta. Isto tudo é meio patético, mas, de repente, pensei no que será feito dele.

Chá alucinogénio

2006-11-14T20:20:00.000+02:00

Ai, ai, já perguntava o outro «porque é que tão dificil construir uma teoria crítica?»

Chá de Flop

2006-11-14T09:50:00.000+02:00

«Vista pelo prisma de primeiro-ministro demitido, a crise política de 2004, que culminou com eleições legislativas antecipadas, foi fruto de uma "convergência objectiva de interesses" de quem tinha "outros planos para o país". Ao apresentar o seu livro sobre aquele período, o "menino-guerreiro" identificou dois dos protagonistas daquele "golpe constitucional": Cavaco Silva e Jorge Sampaio».

«Como se fosse um símbolo da crise política de 2004, Pedro Santana Lopes escolheu a solidão para cenário do lançamento do seu livro 2004 - Percepção e Realidade [...]. Nem a presença da sua editora, Zita Seabra, estragou a imagem de homem só. Propositadamente só. Todo o livro é, afinal, um produto exclusivo do seu autor: além do corpo principal que constituem as 424 páginas do livro, foi também Pedro Santana Lopes quem escreveu o prefácio e foi também ele quem o apresentou. E mesmo a capa - um difuso 2004 escrito a azul escuro sobre preto, com as palavras "percepções" e "realidade" a vermelho, sem fotografia - se não é da sua autoria, é do seu filho Gonçalo, designer profissional» (Público, 14.11.06).

Depois do que todos o viram fazer, ninguém se espanta que publique este livro, muito menos que, no lançamento do dito, se rodeie mais de jornalistas do que de amigos ou ministros do seu ex-governo. A questão perturbante é: alguém vai mesmo ler isto? Zita Seabra, acredita que será um best seller. Zita Seabra não atribui crédito ao que quer que seja, todos sabem.

Há muito que Santana Lopes não engana. Ninguém comprará na ignorância. Pensando bem, em caso de êxito, darei os parabéns ao país, pois, nessa circunstância, apenas poderá ocorrer-me que muita gente já leu tudo o que tinha para ler na vida.

Verdades sentidas

2006-11-09T15:11:00.000+02:00

Faz calor em África.

Palavras/frases que melhoram a expressividade II

2006-11-08T23:09:00.001+02:00

«És cabeça de côco!»

Palavras/frases que melhoram a expressividade I

2006-11-08T23:09:00.000+02:00

«Vou fazer mais como?»

Manifestação anti-gralha

2006-11-08T22:38:00.000+02:00

Durante um dia inteiro, no título do post anterior, pôde ler-se «inustiças», em vez de «injustiças». Um amigo, que me conhece bem, chamou-me, divertido, a atenção para o erro. Há quem se esforce por deixar gralhas. Dá ar de mente ocupada, interessada apenas no conteúdo e, principalmente, mostras de que o texto saiu de uma só penada inspirada, não foi trabalhado ou relido. Eu tenho um problema. Acumulo a característica de despistada, com o horror obsessivo por gralhas. Isto é, para minha angústia, nem sempre as vejo, mas quando estão lá é porque não as vi. Eu releio. Eu odeio-as. Mais profundamente do que a ecologia o permite.

Injustiças sociais

2006-11-08T09:01:00.000+02:00

Era curta a distância entre o restaurante onde paguei o almoço e o local onde passaria a tarde a trabalhar. À entrada da reunião, dou pela falta do porta moedas. Em escassos 300 metros, e com discrição suficiente para eu não perceber nada, alguém introduzira a mão na minha carteira e levara, numa espécie de jackpot, perto de 80 dólares, recargas de telemóvel, um cartão vodafone, um passaporte europeu, uma carta de condução, um cartão de eleitor, cartões multibanco. Não recuperei qualquer documento. Pedir novo passaporte não foi complicado, apenas caro, mas jamais esquecerei o drama de requerer visto de entrada no país onde já estava. Ainda hoje, ando com uma guia da carta de condução. Está sempre fora de prazo, já que é pouco prático, de três em três meses, atravessar um continente para levar com um carimbo da DGV. A velocidade de actuação desta instituição deixa francamente a desejar. Na altura, tive raiva de quem me causou tamanho transtorno, possivelmente alguém com quem regularmente me cruzo. É uma zona onde passo com frequência. Hoje, relembrando o episódio, só pode ocorrer-me um pensamento: enquanto me dirigia à dita reunião, alguém muito mais competente, esperto, rápido de raciocínio e certamente cauteloso estava desempregado.

Comércio injusto

2006-11-06T11:18:00.000+02:00

Postal feito com batique

Entre as recomendações de excesso de zelo que, em regra, acompanham os turistas acabadinhos de aterrar em Moçambique, há uma que me chateia (mais do que as outras): não comprar artesanato sem regatear muito bem. Esta advertência chega a aparecer em guias turísticos sobre o país. Ora, o exagerado alimentar deste espirito cria situações que, no meu entender, em nada contribuem para um bom turismo:

os preços são, de facto, altamente inflacionados (os vendedores estão impedidos de apresentar o preço justo, porque o comprador teimará em oferecer metade);
comprar artesanato pode ser um inferno para quem, como eu, detesta regatear, mas gosta de comprar e a preços justos;
os turistas chegam a regatear em lojas iguais às que têm em casa, onde jamais fariam tal figura;
e, pior ainda, tantas vezes, perdem a noção, exibindo a façanha do preço tão baixo, esquecendo que o valor de troca não cobriu o paciente, e até artístico, trabalho de quem concebeu a peça.

(e compram-se quadros a preços altíssimos só porque a assinatura é reconhecida na Europa...)

Poder de encaixe

2006-11-06T10:46:00.000+02:00

(ou, o «curtas» não podia durar para sempre)

Ter sido viciada em rádio, acordado diariamente ao som da RUC ou da TSF (dos bons tempos) e, hoje, despertar ao ritmo das opções musicais do Darwin Cardoso, vestir-me com os ouvidos postos nos diálogos com o Gervásio de Jesus e já nem dar pela diferença.

Curtas III

2006-11-03T16:47:00.000+02:00

Calor, muito calor. O ar está denso, a humidade envolve-nos. Cheira a Verão. Verão tropical. O Índico ferve. Que se lixe a novidade Copolla.

Curtas II

2006-11-01T14:21:00.000+02:00

Mais um de Sofia Coppola. Chico Buarque ao vivo. O Índico parece mais frio.

Curtas I

2006-11-01T14:17:00.000+02:00

O trabalho não se faz sozinho, o tempo escasseia, é altura de aprender a postar curto. Comecei bem.

Há um ano a blogosfera ficou melhor

2006-10-22T09:18:00.000+02:00

Começou, quase em segredo, num post que se dizia tropeçado. Vieram referências a livros, histórias do quotidiano, críticas mais ou menos duras, comentários políticos, fotografias com significado. À espreita, sempre atento, o ideal que lhe deu o nome: independência/liberdade. Comemora nas boxes o primeiro aniversário. Acontece mesmo aos mais livres. Esperamos que os técnicos resolvam rapidamente a avaria. Por enquanto, a blogosfera está mais pobre.

Parabéns Nhkululeko.

Superioridades morais

2006-10-18T22:15:00.000+02:00

Em tempos, escrevi um post sobre diferentes significados que o conceito de emancipação feminina pode vestir. Entre outras coisas, estava em causa a questão da poligamia. Afirmava, referindo-me a julgamentos morais sobre realidades africanas, que:

Para muitas feministas, a poligamia é uma das graves situações de discriminação feminina de que é cúmplice a justiça tradicional. Tenho dúvidas de que o alvo - a poligamia e a justiça tradicional - seja o mais acertado, uma vez que o problema remonta às desigualdades que começam bem antes da puberdade, no acesso à educação e, por consequência, aos recursos, que permitiriam à mulher optar por aceitar, ou não, um homem polígamo ou qualquer homem.

Acrescentava que a suposta superioridade das mulheres ocidentais deixa muito a desejar quando olhada à luz das pressões a que estão sujeitas. Entre um rol de obrigações, que vão desde a estética às competências, dizia eu que temos que ser capazes de uma vida sexual sempre activa e magnífica, ou não seremos emancipadas, que é como quem diz, na expressão que uso entre amigos e que na altura não me atrevi a usar, «temos que ter muitos orgasmos ou somos falhadas».

Nessa altura estava longe de prever o post que a Fernanda Câncio, (aliás fernanda câncio), escreveu hoje. Ao que parece, não basta quaisquer orgasmos, têm que ser à custa de facadinhas. f. começa por falar da nova série da SIC, a tal de Jura (eu estou longe desse mundo, mas como quem lê blogues sabe tudo o que não interessa, já tinha ouvido falar), e parte para a questão da infidelidade e do valor que a sociedade lhe atribui. Segundo a f. os portugueses descobriram a infidelidade. Eu pensava que essa realidade ficava no cinema francês e nas séries tipo «Venus e Apolo», mas acabo de descobrir que, também em Portugal, anda tudo fascinadinho «pela ideia de infidelidade. como se quisesse certificar que, por ali, nada é monótono, fastidioso, tristemente caseiro, cinzentamente igual. a infidelidade é apresentada como certificado de sofisticação, cosmopolitismo e elevação».

E diz a f. (eu subscrevo), que
«tudo isto, desculpem lá, é sumamente parolo e claramente subsidiário do mais estafado sistema de valores, uma espécie de rebeldia bacoca contra os ensinamentos do pároco da aldeia […] toda a gente mente, toda a gente é desleal de vez em quando, e a maioria será infiel, no sentido sexual, mais tarde ou mais cedo. é da vida. mas não é decerto motivo de orgulho, nem critério de estratificação social do género 'coitadinhos dos pobrezinhos, são tão saloios e têm tanta falta de imaginação, arroubo e tempo que não conseguem sequer ser infiéis, que vida enfadonha devem ter, sem saber o gozo que dá usar a hora de almoço para uma escapadela e chegar a casa com ar de santinha/o, como se nada se tivesse passado!'».

Este post termina com uma frase com que eu podia ter fechado o meu das emancipações: «parece-me que basear nisto uma presunção de superioridade é que é uma tristeza». Lá em cima, a superioridade ocidental residia na ideia da monogamia, que constrastava com a realidade das pobres mulheres africanas sujeitas à poligamia; no post da f. é a infidelidade que está no topo da estratíficação.

Ai, poupem-nos... aos paternalismos, estratificações por conta de com quem se dorme e superioridades morais, venham elas dos ensinamentos do padre da aldeia ou das revoltas contra os mesmos!

Clássicos do stress

2006-10-13T06:45:00.000+02:00

Começar com entusiasmo. Dúvidas e angústias a meio do caminho: «estará tudo pronto a tempo?», «seria melhor de outra forma?», «o plano inicial previa coisas impossíveis», «podia ter feito outra opção». É normal. O trabalho devia ter começado mais cedo. Sempre assim. Gasta-se demasiado dinheiro. Os momentos de depressão alternam-se com os de entusiasmo. Há dias em que ninguém pode compreender a ansiedade. Esquecem-se outras coisas. Se tudo correr bem, acabará em ritual, haverá copos e grande farra, obter-se-á novo título, que não se sabe bem para que serve. Vai correr. Escrever uma tese e preparar um casamento são desafios não tão diferentes! A vantagem deste último é ser partilhado. Não ter um júri empoleirado e terminar em noite de núpcias são vantagens consideráveis. E tem vestido de noiva! Vestido de noiva anima maningue! E, depois, ainda há as prendas...

(Para T)

Primeiro aniversário

2006-10-12T16:55:00.000+02:00

Viajante da blogo-estrada
Bem podes querer discrição
Isso não me interessa nada
Vim compor esta canção!

Ó homem de antigamente
Não tens como o evitar
O teu arquivo não mente
O chá quer comemorar!

Há alguns dias de atraso
Mas isso, claro, tem perdão
Nem tudo tem que ter prazo
Quando vem do coração!

Aqui fica a minha vela
Não fujas, tens que soprar
Podes não querer saber dela
Mas isto é giro a rimar!

Chá de camomila

2006-10-10T19:46:00.000+02:00

«Chega aonde tu quiseres, mas goza bem a tua rota»

Cof! Cof!

2006-10-02T23:38:00.000+02:00

(ou pequena pausa nos posts felizes)

No Nkhululeko, este post e este mostram, de forma eloquente, problemas que corroem a sociedade moçambicana, desgastam a democracia e a paciência do cidadão. E não falam da corrupção do judiciário, do deficiente acesso à justiça, da pobreza, do analfabetismo, do pandemia do HIV, da criminalidade, da burocracia. Prendem-se com a postura perante todos estes problemas. Aí reside a maior das angústias, porque aí se dilui a crença de um outro Moçambique possível.

O primeiro, fala da transformação dos problemas em forma de vida, ou se preferirmos, fonte de receita. «Memórias, relatos, discursos, diagnósticos, péssimas repetições, desculpas previsíveis, pompas, gravatas, marcas, mas sobretudo vazios. Ausência de tudo. Que importa? Rende e rende bem.», diz-se. Lembro-me das minhas angústias lá de baixo. E de um relatório lançado sexta-feira. Também neste, tanta pompa para tanto medo de falar e trabalho de casa feito a correr. Não é preciso mais, os objectivos estão cumpridos, o bolso engordou, o trabalho está cá fora, a edição não é má e a distribuição até é gratuita (chegará a quem?). Mas, não adianta colocar todo fardo em cima de uma geração, ou de quem a segue. Cada um tem o seu papel e chega de um país onde ninguém tem culpa. Estamos a cumprir o que nos cabe? Sabemos que é tempo de sermos mais audazes nas poucas oportunidades que restam.

Em relação ao «estamos felizes», não, não estamos, por muito que a m-cel nos queira convencer (e por muito jeito que dê ao poder político (eles adoram-se!!)). A imagem mostrada é a antítese da que a STV optou por mostrar. Algures confirmou-se a ausência do músico, dando-lhe pouco relevo e desresponsabilizando a organização, que, infeliz!, desconhece os motivos. E elogiou-se a segurança, feita de polícias e cães, bem com os serviços de primeiros socorros. Adivinhava-se, claro. O que mostra este post é a imagem quotidiana do autoritarismo, do segurança que dita o dia de alguém. O que mostra a televisão, estou cada vez mais convencida, é muita desinformação. Estamos fartos, estamos muito fartos. E o Verão amarelo começou, não é tempo de problemas.

Bolo de mandioca com coco

2006-09-29T09:39:00.000+02:00

(da série «coisas que me fazem feliz»)

A primera fatia para a mesa do fundo.

Um pedido seu, uma ordem (ou uma ordem, um pedido). É um prazer tê-lo no estabelecimento, meu caro Julinho.

nota . Peço perdão por trazer a mesa do fundo para o centro da sala, mas este tasco é sempre discreto.

Secas de fim de tarde

2006-09-28T00:14:00.000+02:00

Ao contrário das expectativas criadas, o post anterior não resultou numa explosão de e-mails, telefonemas ou sms com mensagens animadoras. Como reacção, obtive um comentário amigo: «Vais ter um blogue só que coisas boas!? Seca!». Certo, ninguém quer uma bebidinha aguada e destemperada (já nos basta o serviço ser só de chazinho) e eu espero não deixar de lado a pimentinha mais ou menos maldosa. Mas, para já, fica esta seca de fim de tarde, que me deixa de bem com os dias*:

Ah, e, já que é de graça**:

* Maputo, foto de TC

** Angoche

Coisas de que me fazem feliz em Moçambique

2006-09-25T16:55:00.001+02:00

Quando escrevo algum texto, ou argumento verbalmente, tendo a centrar-me nas questões que me parecem menos inteligíveis, esquecendo, com frequência, de clarificar o que categorizo como óbvio. Ora, o óbvio pode sê-lo por variadíssimas causas e estas nem sempre são partilhadas pelos interlocutores das conversas ou pelos destinatários do que escrevo (ou porque são pessoais, ou porque se prendem com reflexões, referências ou associações que não menciono, ou, não vale a pena mentir, porque não fazem mesmo qualquer sentido). Nem sempre tenho consciência de estar a incorrer neste erro. Em consequência, a interpretação dos meus argumentos ou exposição pode ser enviesada. Daí que tente combater essa fraqueza.
(nota: qualquer associação deste paleio aos topoi e às hermenêuticas diatópicas do BSS é pura coincidência).

Olhando o chá do Gurué, reparo ter mais posts negativos do que positivos sobre Moçambique. A explicação reside no que acabo de expor. As coisas boas têm sido mais óbvias, daí que tenda a desconsiderar a sua partilha. Parece-me altura de inverter esta tendência. Não porque tenha ultrapassado este defeito, mas, ao contrário, porque vivo um momento que necessita de ser preenchido com coisas bonitas. Os motivos são vários e de diferentes tamanhos. Há os grandes, como as saudades infinitas de quem está longe ou este tipo de situações. Há os pequenos, como estar sem elevador há dois meses e ver-me obrigada a subir dez andares para chegar a casa. Ter um trabalho muito importante para acabar traz-me, ainda, uma dose acrescida de mal estar com o mundo, em particular quando estou no primeiro andar do prédio. Ah, e quando estreia um filme do Almodovar na Europa, tenho sempre estas crises.

Como ainda não percebi muito bem a utilidade deste chá, acho que não vem mal ao mundo, se lhe der fins terapêuticos. É bem mais barato que qualquer especialista.

Isto tudo para dizer que inicio aqui uma série de posts positivos: coisas que me fazem feliz em Moçambique. As regras excluem o envolvimento de outras pessoas, já que o confessionalismo deste chá termina onde começa a privacidade dos outros (e a minha, claro, mas essa sou eu que defino e, além de maleável, é moldável, posso mentir quanto eu quiser, afinal o blogue é meu). Não prometo, como é regra, dar crédito durante muito tempo à terapia.

Chá de magia especial

2006-09-19T21:27:00.000+02:00

Arroz doce da avó. Das receitas com canela e amor. Há sabores que não se repetem. Há momentos que ficam para sempre.

«5 dias»

2006-09-19T07:09:00.000+02:00

Para os blogodistraídos que, por estranhas razões, se salpicam deste chá e também para os outros, acaso não tenham ainda dado conta, abriu ali um espaço, que promete e muito. Eu hei-de espreitá-lo sempre que tenha oportunidade, sendo que, às segundas feiras, passarei lá de certeza. Começaram da melhor forma. Não me lembro de melhor maneira de começar um blogue (ou «uma sucessão de blogues individuais e personalizados ou, melhor ainda, um portal de opinião e notícias com um editor diferente em cada dia da semana») do que com o Rui Tavares. Altas as expectativas.

Lacunas na formação

2006-09-05T21:11:00.000+02:00

Há regras básicas de convivência que as crianças devem aprender desde cedo. Assim, é comum ver os pais insistirem nos «obrigado», «por favor», «adeus» ou em ensinamentos como «obedece à avó» ou «não digas palavrões»... De um modo geral, as crianças aprendem e, ao atingirem a idade adulta, ou antes disso, não cometem grandes erros, pelo menos por ignorância.

Há, contudo, lacunas graves na formação dos adultos. Neste momento, uma perturba-me particularmente. Assim, o apelo que faço a todos os pais e a todas as mães que eventualmente viajem por este chá é que acrescentem um ensinamento aos filhos (e, já agora, aos amigos dos filhos, aos familiares, colegas e seres humanos em geral) uma regra de convivência básica que, aparentemente, a maioria ignora:

É falta de educação colocar a pergunta
«COMO É QUE VAI A TESE?»

Se não houver assunto, a conversa esgotar, é preferível perguntar pela vida sexual do interlocutor. É menos invasor e muito menos confrangedor.

Já li outras tentativas de sensibilização para esta questão, mas sei que é uma batalha difícil. Este é o meu modesto contributo. Grata pela atenção.

Integridades

2006-09-04T14:47:00.000+02:00

Sexta-feira teve inicio um seminário sobre reforço e integridade dos magistrados. A sala estava cheia, entre juizes vindos de todo o país, ministra da justiça, representantes de ONGs, corpo diplomático e eventualmente alguns não convidados (era o meu caso). A pompa foi a esperada. Trajes formais (os sapatos feios e a as gravatas do costume), povo em pé à entrada das excelências e hino nacional. Não sei se é assim desde sempre, mas ao ler isto e isto, entendo o arremeter à força do hino nacional, sem receio da sua banalização. «Ai, um dia hão de aprender a gostar!». E assim dá-se início a um seminário de três dias, com dois de intervalo (começa na sexta e retoma na segunda). Os que vêm de fora agradecem. Dá-se largas à imaginação para gastar dinheiro. E discute-se integridade. A presidir à cerimónia está aquele senhor, perdão!, sua excelência Senhor Juiz, que preside ao mais alto tribunal do país. Há uns tempos, um relatório da USAID sobre corrupção nos tribunais deixava muito mal vista a justiça, em particular o tribunal supremo e o seu presidente. Nem chegou a chamuscar, a vida seguiu em frente e não houve lugar a justificações. Justi... quê!? E lá estava ele, senhor da justiça, a admitir que a corrupção é um mal que afecta o judiciário, mas que ser incorruptível não significa ser íntegro. Entre outras coisas, importa a forma como nos comportamos na vida pública e privada (é bom acrescentar indicadores à integridade, pode ser que se salve algum!). Depois da abertura, foi a vez do Centro de Formação Jurídica e Judiciária apresentar os relatórios sobre o perfil dos magistrados e dos oficiais de justiça. Assim, a parte científica do seminário coube à instituição que há uns dias o presidente do evento punha em causa, acusando-a de manipular a selecção de formandos para o curso de ingresso à magistratura, sem sentir necessidade de explicar como isso acontece ou o que o conduz a tais acusações (Jornal Meia Noite, 29 de Agosto). E perante tal pompa, ao fim de três exposições por parte dos investigadores do CFJJ que elaboraram os relatórios, não surgiu uma pergunta, um comentário ou uma crítica por parte dos juizes ou da própria ministra da justiça... O almoço não era mau.

PS. Este chá anda um bocado amargo. Para breve, um chá de magia...

Destinos falhados

2006-08-30T21:58:00.000+02:00

(ou posts menos certos)

- Aqui é a migração.
- Estamos atrás da 500ª ou 501ª pessoa?
- Deixa lá, nada que duas horas e meia não resolvam.

- Que tal o quarto?
- Se tivesse janelas, água quente e fosse limpo...

- Desculpe, onde há um telefone?
- O hotel não tem.
- E posso ligar de...
- Lado nenhum, é fim de semana.

- Mas afinal, nas rotundas, quem é que tem prioridade?
- Quem é que tem o quê?

- Isso fica a 15 km?
- Com o trânsito, faz-se em 2 horas, 2 horas e meia.

- Será que falta muito para o despertador tocar e o pesadelo ter fim?
- Uma semana...
- Tens a certeza que apanhámos o avião certo? Parece-me ter ouvido que, à mesma hora, saía um para a twilight zone...

Valorizar conselhos demasiado tarde...

2006-08-30T21:27:00.000+02:00

- Vês aquela placa?
- Hum?
- Aquela ali!
- Nice! Queres parar e tirar uma fotografia?
- Hum... Não, quero chegar depressa.
- Sempre dava um post em que não tinhas que pensar.
- Nã!

[Estas viagens deram-me uma blogopreguiça!]

Chá no tapete voador

2006-08-18T18:44:00.000+02:00

Este chá volta a fazer malas. Vai ao encontro da África do lado de lá. Estará de volta muito em breve.

Nem todas as casas têm paredes

2006-08-17T17:47:00.000+02:00

LOCAL: RUA

Vendedor de relógios - Amiga, tem novidade!
Eu - Pois, mas o que eu queria era cigarros!
[Cinco segundos depois]
Vendedor de cigarros [depois de ter atravessado a estrada a correr] - Que marca quer?
Eu [com uma nota de 50 na mão]- Palmar. Custa 20 ou 25?
Vendedor de cigarros - 30!
Eu - Huuum!?
Vendedor de ciagarros - Está bem, como é da casa, leve dois!
[Eu, para mim, sem questionar a estranha oscilação do preço - Este senhor devia era trabalhar nos serviços de migração!]

Depois das quatro quadras, as notas soltas

2006-08-14T22:38:00.000+02:00

Angoche pertence ao distrito de Nampula. Em tempos, foi uma cidade importante. Hoje, com o porto parado e as fábricas encerradas, o desemprego afecta a maioria da população e a cidade parece esquecida pelo governo central. Tem uma história riquíssima e a política local mostra dinâmicas muito próprias. É uma cidade linda, onde as pessoas têm tempo para nós. E cada vez me é mais difícil estudá-la.

1. Pela segunda vez, vejo-me em Angoche a fazer trabalho de campo. Eu própria estou cansada do meu discurso gasto de quem não vai ali para resolver problemas. Vai para quê? Começo a questionar-me. Sempre a expectativa de promover melhorias numa estratégia de longo prazo. A ideia é conhecer e dar a conhecer (alguma) realidade. A quem se interessa e a quem lê, claro, e isso é sempre pedir demais a quem tem tantas responsabilidades.

2. Analisamos estratégias de resistência. Para além dos espaços delineados para análise, há aqueles em que vivemos e em que diariamente essas estratégias nos tocam. Somos de fora, saímos de Maputo, chegámos de carro, claramente temos mais e podemos significar uma oportunidade, seja para melhorar o ano, o mês ou, simplesmente, o dia. Os pedidos vão desde o caril para o jantar, à bicicleta, à boleia, ao caderno para a escola, à caneta, ao emprego em Maputo, ao computador portátil. Vão desde a manhã, até à noite. As histórias contadas são muitas, umas mais verdadeiras do que outras.

3. Ibrahimo é um jovem que conheci em 2003. Viajou de longe, porque soube que estávamos ali. Não há dia em que eu chegue a casa, cansada, a ansiar por sossego, que não esteja à minha espera, com uma história e um pedido. Porque os professores só passam quem dá dinheiro, porque está a sofrer, porque não consegue. Um dia, esperava-me há horas, vem a velha história, quer o meu número de telefone. Antecipo os bips infinitos que vou receber. Estou cansada, não acredito no que me conta, irrito-me com o abuso de confiança e o papel de vítima. Dou-lhe o número de telefone e não mais que os indispensáveis minutos para o efeito. Vou descansar! Parece triste e eu penso na paz de casa que acabo de conquistar.
À noite, antes de dormir, escolho, ao acaso, no computador, uma música. Era o Seu Jorge e dizia assim:

Se eu pudesse, eu dava um toque em meu destino
Não seria um peregrino nesse imenso mundo cão
Nem o bom menino que vendeu limão
E trabalhou na feira pra comprar seu pão
Não aprendia as maldades que essa vida tem
Mataria a minha fome sem ter que roubar ninguém
Juro que eu não conhecia a famosa funabem
Onde foi minha morada desde os tempos de neném
É ruim acordar de madrugada pra vender bala no trem
Se eu pudesse eu tocava em meu destino
Hoje eu seria alguém
Seria eu um intelectual
Mas como não tive chance de ter estudado em colégio legal
Muitos me chamam de pivete
Mas poucos me deram um apoio moral
Se eu pudesse eu não seria um problema social

Eu sei que o Seu Jorge não explica tudo e até está noutra realidade, mas também não mente...

A propósito...

2006-08-14T21:41:00.000+02:00

«[...]

Fui com a quadra popular
à procura da restante
quando o polícia de longe
disse: venha aqui um instante

Temos aqui uma outra
não sei se você conhece
desrespeita autoridades
e diz o que lhe apetece

Tem uma rima forçada
e palavras estrangeiras
e semeia a confusão
entre as outras prisioneiras

Se for sua, leve-a já
que é pior que erva daninha
olhe bem para ela: É sua?
olhei bem para ela: É minha!

(Ó i ó ai) Nós queremos é justiça
(Ó i ó ai) E dinheiro para o bife
(Ó i ó ai) E não esta cóboiada
Em que tudo é tudo do xerife»

Quatro Quadras Soltas, Sérgio Godinho

Chá em viagem

2006-07-31T05:20:00.000+02:00

Este chá ruma a norte. Vai reencontrar embondeiros e mucates.

Durante pouco menos de quinze dias, será complicado (ainda que, não impossível) escrever por aqui.

Voltará, com certeza, para contar o que viu.

Oportunidade de negócio*

2006-07-27T11:18:00.000+02:00

O restaurante da D. R é uma empresa familiar. A ela, dona do estabelecimento, cabe a função de manter os comensais a par das novidades de trazer por casa. Alheia a qualquer hipótese de avaliar o (des)interesse dos interlocutores pelo conteúdo das conversas, às vezes diz mal do marido. Este tem «negócios» e, quando aparece, em regra, é para beber uma(s) cerveja(s). O Sr. A. serve às mesas e o Sr. C é o cozinheiro (oriundo da Zambézia**). São contratados, mas como trabalham quase de graça não constituem um encargo. É como se fossem os filhos a fazer o serviço, mas substituíveis e sem margem de reivindicação. As únicas pessoas que trabalham são os Senhores A e C (não é que servir cinco desgraçados sem melhor alternativa para o almoço seja grande canseira). Como não têm poder de decisão, o prato do dia está estabelecido há mais de um ano: frango grelhado. Aos Srs. A e C cabe, ainda, receber as reclamações dos clientes que já não têm estômago para tão pouca criatividade no prato (quatro dos cinco, dado que um deles está satisfeito com o menú). O Sr. A conhece o que cada um gosta de beber e o almoço só é agitado se alguém decide mudar de vontade. Aturando mais ou menos reclamações, ele e o Sr. C levam a coisa para a frente.

Há alguns dias, a empresa desmoronou, o casal zangou-se e a D. R partiu a loiça (no sentido literal). Recebemos uma mensagem oficial***: «estamos fechados para remodelações». No relacionamento, espero, ou não haverá património que aguente.

Face a isto, deixo uma proposta (ou, se quiserem, um apelo) (este blogue tem que ter alguma utilidade):

Se alguém estiver interessado em abrir um tasco por estas bandas, tem garantidos cinco clientes. Para começar não é mau. Além disso, terá a cetreza de trazer uma melhoria substancial aos meus dias (e, como sabem, a minha felicidade é importante) e, ainda, de garantir a continuidade de emprego aos Srs. A e C.

Os candidatos podem contactar-me para qualquer esclarecimento através das caixas de comentários ou do e-mail que aparece algures lá em cima.

Muito obrigada

* Ou S.O.S. estômago.
**Para quem não sabe, a Zambézia é uma província de Moçambique com fama (que considero merecida) de ter a melhor comida regional.
***A Não oficial foi trazida pelo Sr. C.

Imagem

2006-07-25T23:20:00.000+02:00

Uma vez, em conversa com um fotógrafo premiado que lhe mostrava um trabalho feito em Moçambique, uma amiga deixou escapar que, neste país, para se ser bom fotógrafo, basta ter máquina fotográfica. Eu acrescento, nem precisa de ser muito boa. O país é fotogénico, é inquestionável. Sei que há bons fotógrafos moçambicanos. Longe de mim pretender criticar-lhes tecnicamente o trabalho, mas, confesso, ir a exposições de fotografia por estas bandas começa a ser redundante. São crianças de olhos postos na câmara, mulheres com msiro na cara, capulanas coloridas, praias de sonho, mais e mais e mais (do mesmo). Os estrangeiros acabados de chegar deliciam-se, claro.

Sobre isto, há duas questões que gostava de abordar: uma prende-se com o que fica de fora, a outra com o direito das pessoas à imagem.

1. Há uns tempos, o Mia Couto escreveu um artigo, que não posso citar dado o jornal ter seguido o caminho de jornal velho, onde lembrava que Moçambique não é apenas o rural, mas também o urbano, por mais que os turistas não queiram. Contrariava a imagem do «verdadeiro Moçambique» («ohh, tão étnico!», maravilham-se uns, caricaturam outros). Não é assim tão raro, quando estou em Portugal, as pessoas surpreenderem-se com informações que vou deixando escapar sobre a vida urbana de Maputo (sim, ela existe!). Não é ignorância totalmente injustificada, as imagens que passam são francamente parciais.

2. Gosto desta fotografia. Tenho outros olhares expressivos, mulheres e crianças bonitas guardadas na memória do meu computador. É a segunda vez que os exponho num blog e, sempre que o faço, não deixo de ter dúvidas. Por todo o lado, em qualquer exposição, encontramos fotografias lindas que usam imagens de pessoas. Algumas dessas fotos são vendidas, talvez até premiadas. E as modelos? Verão os seus direitos assegurados? Darão autorização de divulgação da imagem? A minha não deu. Espero encontrá-la na próxima semana e levar-lhe esta fotografia. Talvez deva dizer-lhe a verdade.

Her hips don't lie*

2006-07-21T15:08:00.000+02:00

Este post podia ser o chá de magia III. Não que esteja preocupada com a consequente descredibilização do blogue (seria necessário ter a pretensão de que alguém lhe atribui algum crédito), mas sei que alguns amigos jamais me perdoariam. Com razão. Enfiar a Shakira no mesmo chá que o Jeff Buckley seria um acto, se não criminoso, pelo menos de grande irresponsabilidade.

Reconhecer isto é diferente de confundir a Shakira com qualquer «jovem loira MTV». O meu conhecimento sobre o assunto começa e termina com o videoclip de onde foram retiradas estas imagens. Não preciso de mais. «My hips don't lie», diz ela. Nós acreditamos. Quem passou os olhos pelo vídeo não pode duvidar que Shakira diz a verdade. Se alguém concebe mentira no movimento daquelas ancas só pode ter muita inveja, mesmo muita, porque eu tenho alguma e ainda assim reconheço que quase toda a verdade da vida está ali representada.

* Este post é dedicado à única pessoa que entende o verdadeiro significado de cavalo alado.

Chá de magia II

2006-07-20T21:00:00.000+02:00

(da série: magias e feitiços por quem realmente sabe)

It's never over, my kingdom for a kiss upon her shoulder
It's never over, all my riches for her smiles when i slept so soft against her
It's never over, all my blood for the sweetness of her laughter
It's never over, she's the tear that hangs inside my soul forever

Jeff Buckley; Lover, you should've come over

Outros preconceitos

2006-07-20T00:27:00.000+02:00

(da série: o chá é meu, quem manda sou eu, não será o último post assim, não digam que não avisei)

Comunicou-lhes que estava apaixonada e, entre cumplicidades, perceberam que estava feliz. Não o conheciam, mas fizeram poucas perguntas. Não interessava a cor, o apelido, o carro que usava, a roupa que vestia. Pouco importava se era homem ou mulher.
Não tardou a que se proporcionasse um encontro. Estava marcado para um fim de tarde. Não querendo fazer-se esperar, ele seguiu do trabalho para o local combinado. Quando o viram, não evitaram um nó no estômago, que, desconfortavelmente, se estampou em cada rosto, deixando um ambiente sinistro. Vestia calças pretas e camisa branca. Era agente funerário e conduzia o carro do serviço. Perceberam que não eram imunes a preconceitos. Não sabiam o que fazer e restava-lhes encontrar um culpado. Atiraram em Morris. Todas tinham lido Lucky Luke e sabiam que a imagem dos cangalheiros ficara arruinada para sempre.

Sóis que tornam o mundo melhor

2006-07-17T18:06:00.000+02:00

Em tempos que já lá vão, um homem de antigamente chamava a atenção para «Sol Negro», de Virgínia Rodrigues e linkava uma recensão de T. C. Clamote, publicada na «PHONO» (uma webzine escrita «por pessoas que gostam de música», muito recomendável «para pessoas que gostam de música»). Na altura, nunca ouvira Virgínia Rodrigues, nem tão pouco me era familiar o nome. O texto valia por si só:

O facto de raça ser um conceito nascido de uma selecção arbitrária de traços humanos para justificar assimetrias que historicamente serviram propósitos de dominação que aí também se ancoraram para se legitimar, é um dado histórico fundamental, mas não suficiente para desvanecer a persistência dos efeitos que a organização da vida social e da percepção em redor do conceito suscitam. Isto porque um conceito social não precisa de formas de validação científicas para operar: basta-lhe que haja gente a atribuir-lhe crença de validade, e pode perdurar para sempre, por muito que se clame que essa validade é nula. Daí que as estratégias de gente e grupos para contestar esses efeitos possam ser várias, contraditórias ou até conflituantes. Uma delas é assumir que as diferenças que esses conceitos erguem estão enraizadas em terra de séculos, separaram mundos sociais, e para ultrapassar as dominações que sustentam tais divisórias há que trabalhar com essa diferença demasiado sedimentada para poder ser ignorada e partir do zero. Que é como quem diria: se nos fizeram outros, pois sejamo-lo com orgulho. Se é a melhor estratégia, é matéria de discussão, que aqui não cabe. Mas qualquer estratégia pode ser mais valiosa se sempre for aliada a algum bom senso, que sempre faltou aos mais elaborados, rígidos, e geralmente lamentáveis, programas de transformação social.

Sobre o álbum, Clamote acrescentava, ainda no mesmo parágrafo:

E quando tal estratégia se corporiza, por exemplo, na beleza plácida mas decidida de um objecto artístico destes, algum crédito já arrebatou.

Os restantes parágrafos continuavam a prometer uma obra que era necessário ouvir. Tentei, em vão, comprar o álbum. Há pouco tempo, um amigo ofereceu-mo. A curiosidade e a expectativa eram grandes. A primeira entrada, à capela, não mexeu logo comigo. De início, confesso, estranhei. Não desisti, claro, e não demorou a que me deixasse envolver e, pouco depois, a sentir aquela cumplicidade que há com a música de que gostamos muito.

Quanto ao melhor, diz T. C. Clamote:
Mas genial, genial, são duas faixas. Se o resto prima pelo mesmo bom gosto e estratégia, a «Noite de Temporal» e o «Negrume da Noite» são os sóis negros por excelência deste disco.

Tudo está lá dito e muito bem dito. Gostava de discordar e teria a pretensão de acrescentar alguma coisa, mas não posso. São duas faixas belíssimas, que impressionam. Arrisco apenas numa hierarquização, «Noite Temporal é linda, mas o «Negrume da Noite» faz-me chorar, rir e dançar. E posso ouvi-la vezes sem conta, porque não tenho medo de a esgotar.

Fica aqui o que lá não cabia, mas que vale a pena, mesmo sem o som que acompanha o poema:

O negrume da noite
Reluziu o dia
O perfil azeviche
Que a negritude criou

Constitui um universo de beleza
Explorado pela raça negra
Por isso o negro lutou
O negro lutou
E acabou invejado
E se consagrou
[...]

Agradeço ao homem de antigamente, ao T. C. Clamote e ao amigo que me ofereceu o álbum.

Músicas do mundo

2006-07-16T17:29:00.000+02:00

De fora, chega-me o som de um concerto que algures anima um fim de tarde. É cedo, mas a madrugada podia ter chegado e este som, ou qualquer música vinda de uma farra na vizinhança, invadir-me o apartamento. Em alguns lugares, tal não seria provável. O respeito pelo outro impõe certos limites. Ultrapassá-los, ouvindo música alta ou conversando com amigos fora de horas, conduz facilmente a uma desagradável visita da polícia. Por aqui, o mesmo respeito parece passar por um consenso tácito, que envolve complacência com os excessos, hoje de uns, amanhã de outros. Pessoalmente, prefiro este género. Sempre vivi em apartamentos. A ideia de poder fazer jantaradas que acabam de madrugada sem ter a polícia à porta é um não desprezível upgrade na minha qualidade de vida.

Emancipações

2006-07-13T19:26:00.000+02:00

Uma questão frequentemente levantada a/e por cientistas sociais que estudam situações de pluralismo jurídico em África prende-se com os direitos das mulheres. Se as autoridades tradicionais, bem como outras instâncias comunitárias de resolução de conflitos, tendem a estreitar a distância entre cidadãos e acesso à justiça, por outro não garantem o cumprimento dos direitos humanos (definidos como tal), nomeadamente os das mulheres, pois assentam na continuada reprodução da posição subalterna que a sociedade tradicional atribuiu à mulher. Longe de ter uma resposta linear a esta questão, surgem-me outras reflexões. Para muitas feministas, a poligamia é uma das graves situações de discriminação feminina de que é cúmplice a justiça tradicional. Tenho dúvidas de que o alvo - a poligamia e a justiça tradicional - seja o mais acertado, uma vez que o problema remonta às desigualdades que começam bem antes da puberdade, no acesso à educação e, por consequência, aos recursos, que permitiriam à mulher optar por aceitar, ou não, um homem polígamo ou qualquer homem. Encontro no discurso de que as mulheres africanas não são respeitadas vestígios de um sentimento de superioridade, a que nenhum país pode dar-se ao luxo. Desde logo, não entendendo os sujeitos como passivos numa relação de poder, imagino, sim, que as mulheres desenvolverão as suas estratégias, de forma a criarem espaços de poder. Não são passivas. Olho agora para as mulheres ocidentalizadas. Mais emancipadas? Há uns meses, ao entrar na cidade onde nasci, em Portugal, sou invadida por uma outdoor que exibia, em biquini, o corpo perfeito de uma mulher bronzeada, com a seguinte mensagem: «os homens não gostam de celulite». Não era suficiente invadirem-nos as casas com fotografias de mulheres passadas a ferro no fotoshop? Não chegava para enriquecer as clínicas. Devemos sujeitar-nos a qualquer coisa e, agora, não porque queremos ser iguais às topmodels, já não nos convence!, mas porque os homens querem. Estamos a evoluir. Fácil. É recorrer às clínicas de estética, puxão aqui, corte acolá, sopro do outro lado. Fora isso, só temos que esforçar-nos por carreiras brilhantes, para não sermos falhadas; por conhecer na intimidade a nouvelle couisine, porque já não chegam os pratos vulgares lá de casa; por pagar um ginásio, que cobra horrores; por ter uma vida sexual sempre activa e magnífica, ou não seremos emancipadas; por fazer as melhores opções e lutar por elas, porque tudo está nosso alcance; por comprar a roupa mais adequada e ter estilo, porque uma mulher sucedida veste-se bem; por ler todos os livros; por ver todos os filmes. O meu argumento não defende, claro, que a emancipação feminina está errada, pelo contrário, crê que há muito para emancipar e, nesse sentido, há que olhar sem superioridade (ou piedade!) outras mulheres, que terão tanto a ensinar-nos, como a aprender connosco.

Chá de magia I

2006-07-11T18:45:00.000+02:00

Tinham-lhe dito que a capulana era peça essencial de qualquer mala de viagem. Que, se a logística deixasse a desejar, podia ser transformada em quase tudo. Lençol, toalha de mesa ou de praia, saia, vestido, cobertor e muito mais. Um dia, quis testar-lhe os limites. Estendeu-a no chão, sentou-se de pernas cruzadas sobre as cores fortes que lhe denunciavam a origem e abriu os braços como se procurasse equilíbrio. Segundos depois, a capulana transformou-se em tapete voador (sem ser tapete!). De início, não estranhou. Habituada a sonhos extravagantes, percebeu que era mais um e decidiu aproveitá-lo até ao último instante. Depois, deixou-se levar pela realidade e soube que já não podia viver sem ela. Descobriu a magia de viajar para qualquer lado, ver amigos e família, explorar lugares e descobrir pessoas com a certeza de poder voltar a casa sempre que quisesse. Mas uma dúvida não foi capaz de apagar. Entre tantas idas e vindas, nunca conseguiu saber em qual das viagens estava de regresso a casa.

Foto de Capulanas e lenços (2004); Maputo: Missanga

Noites de insónia

2006-07-09T20:42:00.000+02:00

Nunca quis ter «o meu blog». Sempre soube que não teria disciplina ou vontade para manter um blog com intervalos de actualização aceitáveis. Li por aí que quem lê blogs, mais cedo ou mais tarde, acaba por ter um. No meu caso, bem mais tarde. Não sei o que mudou, tenho menos tempo agora do que noutros momentos, continuo a não estar certa de que amanhã virá novo post. Mas a vantagem de um blog individual reside aí: pode nascer de uma noite de insónias e desaparecer no dia seguinte. O Chá do Gurué, um blog sem compromissos.